Dos dedos de frente

Yo tengo amigas que no son envidiosas.

Yo tengo amigas que me dicen que estoy horrible cuando tienen que hacerlo pero siempre haciendome sentir que no soy yo, que es el universo que conspira contra mi.

Yo tengo amigas que me dicen las cosas de frente. Que me aguantan las lágrimas y los mocos interminables (¡eso es tener estómago!) y que a cambio me devuelven con creces la confianza al contarme sus penas aunque las avergüence. Amigas que aunque le teman a la oscuridad y a la soledad de las calles por la noche, se vienen a casa a sostenerme el pánico para que no se desboque.

Amigas que no se preocupan si suspendo cita con ellas por el flirt de turno y que me suspenden con la total confianza de que “yo sé”. Yo tengo amigas que me tiran onda, me cuentan donde tienen el punto G, me pasan literatura intragable, comestible, frívola y de la otra. Que conocen mis gustos pero me animan a probar con cosas nuevas. Que se ríen como locas de sí mismas y de mi y conmigo.

Tengo amigas que me quieren aunque no las llame por décadas. Tengo amigas que son mujeres, hermanas, confidentes pero nunca, nunca, nunca, competencia. Tengo amigas que saben decir, escribir, contar, transmitir lo que sienten. Que odian las estrategias, que no disimulan, que son sutiles para lo que quieren pero si les da la loca te estampan una verdad en la cara sin inmutarse. Que se rien de las diferencias y los estereotipos de “hombres” y “mujeres” y sin embargo no tienen el menor empacho en justificarle todo al amado porque “ellos son así... distintos”.

Tengo amigas (cerca y lejos) y de las buenas y son más de las que nunca podría desear. Y me sorprende y me emociona y me enorgullece que sean mis amigas y pensar que ellas creen que estoy a la altura.

Otro día hablo de mis amigos, que son menos pero hay.

Bueno ¿qué? ¿Cuándo nos juntamos? Que yo ya tengo ganas de hacer carteles y banners para la próxima quedada (no, de verles las caras, ni hablar).

Voy tirando una idea: mismo sitio de la última vez (es que mis conocimientos de bares en Madrid son muy limitados. Siempre había alguien que se ocupaba de llevarme y yo para captar ubicaciones geográficas soy lo peor. Es lo que tiene ser zurda, las derechas, izquierdas y otros rumbos… ¡ups! me fui por las ramas).

Entonces: ¿Qué tal el jueves 15 de junio? (esa va para vos, MH). Mismo sitio (es decir, el Zanzíbar) y tipo 21:00.

¿Opiniones? Porque yo sin info no puedo hacer un cartel de nada (menojé).

Nunca podría amar a un hombre que tuviera una cabeza más chica que la mía.

De todas formas, siempre termino amando a alguno que tiene el corazón más pequeño. No sé qué es peor.

Le tengo miedo. Y punto.

En la barra a la derecha hay un botoncito así:

Si hacen click ahí y tienen micrófono en casa, me pueden dejar un mensaje. Arturo ya ha sido el primero, pero hay otras voces que espero escuchar.

Supongo que dadas las prisas con las que se organizó, el poco margen de fecha y el hecho de que fuera en día miércoles (y claro, los bloguers cada vez estamos más viejos y nos da fiaca salir en día de semana), sólo asistimos cuatro personas al recital de Mr. Zinc, donde uno de los componentes del grupo era el ex-Araña de las palabras, Pablo Díaz Canales (con quien lamentablemente pudimos hablar muy poco, porque claro, estaba cantando).

Estuvimos diciendo “presente” Alexqk, Hansk (¿qué pasa con las “k”?), el gestor del evento, Juan y una servidora, que disfrutó de esta inestimable compañía (si leen sus blogs se darán cuenta de que con estos tres no puede haber aburrimiento… y después de todo, ya lo dijo Juan, había dos de ellos son superestrellas – ¡cof, cof! –).

Bueno, que ésto fue un entremes y entiendo que los cuatro nos quedamos con ganas de más, así que a ver si organizamos una con más rating de audiencia…

Hoy es el Día del Orgullo Friki. Ya quisiera yo autoincluirme en dicha grey pero como no me da el cuero, al menos felicito a los tantos y estimados amigos y conocidos que si “pertenecen”.

Por otro lado, en Argentina se celebra la creación de la Primera Junta, día en que bajaron de un ondazo al Virrey Cisneros y el pueblo quería “saber de qué se trata”.

Anoche tuve una pesadilla en la que iba a visitar mi cole de la primaria y no tenía escarapela ni me acordaba la letra del himno. Es lo que tiene ser un inmigrante. A veces uno se siente un poquitín ¿traidor?

Resumen de la mini-reunión de bloguers de anoche, más tarde, por este mismo canal.

En relación a este post, mi amiga B. sugiere la siguiente lista:

lo
siento
me
he
portado
como
un
hijo
de
puta

Hay veces que ni uno se conoce los dobleces…

Hay una nueva convocatoria a reunión de blogueros en Madrid (¡por fin!).

El miércoles 24 de Mayo a partir de las 20:00 en el bar Zanzíbar.

Iré pero más tarde…

[vía Apuntes a vuelapluma]

Mi viejo murió un 21 de septiembre, cuando empieza la primavera en Argentina. Yo tenía casi 11. Sé que no estamos ni cerca de la fecha pero ya ves, es primavera en la otra mitad del mundo.

Quizás por él, me fascinen los hombres. Y no, no lo idolatro*. Tenía mil cosas que seguro eran un desastre, pero claro, eso nunca voy a saberlo. Pero probablemente gracias a él, hoy sea una mujer que piensa que los hombres no son el enemigo.

En ese momento, no parecía doler tanto. ¿Por qué duele más después de tanto tiempo?

* ¿Ves? En cambio a mi vieja si, si la idolatro. Y le estoy agradecida. Y la entiendo. Y es que gracias a ella hoy soy la otra parte de la mujer que soy.